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Poésie: avec des doigts et de l’imagination.
Avec des doigts et de l’imagination
Avec du coeur et beaucoup d’affection
Dans les interstices du psychologique individualisme
J’essaie de faire naître une forêt de romantisme.
Quand l’esprit et le corps s’abandonnent
À oublier le mal qui serpente dans nos actes
La poésie rappelle que tout se réfracte
Que l’amour était plus beau que la nouvelle donne,
Dans les ténèbres d’une nuit caniculaire
L’inconfort grince sans langue vernaculaire
Reste les cicatrices d’une ombre tortueuse
Un ricochet des heures simples et heureuses.
Résonne et raisonne le présent insipide
Confortable et rassurant, beaucoup moins fluide
Trouvons dans des mantras extérieurs
La force de convaincre notre intérieur.
Je ne suis pas ainsi.
Et de ces renoncements ne naît pas la poésie.
Elle n’est pas volage, ni libertine,
Elle est orage, et maline.
Et jamais vulgaire
Elle écrit la guerre, le futur et naguère…
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