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poésie toujours combattante.
Blues.
Ce qui a été
Sera-t-il différent?
La fin du règne de l’argent.
Mais l’hiver vient toujours après l’été.
Des infirmières, des caissières, des livreurs
Héros des temps modernes et obscurs
Applaudis et loués pour leur droiture
À se souvenir, sinon un leurre.
La terre confinée en bleue
Le blues résonne note à note
Nos oreilles hurlent aux silencieuses dévotes
Du hasard espérer mieux.
Le blues est ainsi, il dévore
Et s’endort
Tel un virus
Mais indolore.
Votre serviteur.
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