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Poésie: ce qu’il pleure.
Des mains maltraitées à travailler, normal
Des traites ou loyers à payer, ça fait mal
Le réveil, le sous-chef frustré, j’encaisse
Les grèves, les agressions, je laisse
Les cuillers en argent à longueur de journée
Qui expliquent leur vie si torturée…
J’ai envie d’exploser…
Des gilets jaunes, noirs, et sans couleurs
Communistes, catholiques, et frondeurs
Ont défilé pour crier , hurler
Leur haine des élites mondialisées..
Et pourtant,
Et pourtant, en polo, t-shirt, costume ou chemise
Elles viennent encore nous expliquer avec une bise
Que les prolos se trompent,
Que tout va bien, qu’il n’y a pas d’assassin
Ni de fric mesquin
Avec des gueules enfarinées de champagne et de coke,
Que la ceinture , il faut serrer, sans hurler,
Se faire tabasser, sans l’indiquer,
Mourir, sans rien dire,
Pour que ces dames et messieurs de la radio, de la télé
Puissent continuer : à se vanter, à faire des livres sur leur terrible problème de famille, à expliquer que le peuple est débile de ne pas vivre dans un palais du quartier latin.
Les gens sont bêtes. Ils n’y connaissent rien. Ils ne connaissant personne pour les loger dans les endroits chics.
Ce qu’il pleure n’est jamais vous. En les regardant, vous travaillez pour eux.
Ce qu’il pleure est votre absence, celle de votre intelligence…………
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